У погоды вкус кислого вина;
дверь скрипит у подъезда приторно тонко.
да и все звуки тонки и ломки -
видно осень раздевает их догола.
Даже в парке хруст веток стреляет, хрустит,
редких шорохи птиц пропадают в аллеях,
а в хрусталь ещё жёлто зелёной листвы
прячут зимние виды (на потом). Не жалеют...
я их жду. Правда жду, и в терпение шагов
ежедневно за зиму кладу я молитву.
Только осень шуршит: Хватит слов. Нежно вновь
берёт за руку и ведёт слушать острый как бритва
звук осенне-горящих берёзовых дров.