Вы простите нас...

Мы мечтаем, мы так устроены,
Хоть об этом молчим при друзьях,
Что романтики... Старые воины...
С сединой в молодых головах...

Но поверьте, что нам это ведомо,
Что мы тоже умеем мечтать,
И мы пьём до глотка до последнего,
То, что так не хотели терять.

Ведь никто лучше нас не почувствовал,
Как трепещет травинка весной...
За лопатой насыпанным бруствером...
Рядом с тёткой, с корявой косой...

Сколько раз мы глаза её видели?
Сколько раз заставляли скулить?
Вы простите нас, если обидели,
Мы всё так же торопимся жить!

И найти лишь одну, Богом данную,
Ту, которую видим в мечтах...
И плевать на года и приданное,
Пацанам... С сединой в волосах...

А коль душами Вы поизранились,
О сердца, что умом не понять,
То простите, Вы - милые, славные,
Но... Немного не наши опять...

Что нам нужно? Конечно по разному,
Но колени бы я преклонил,
Перед той, что душой ясноглазою
Лишь спросила б:"Ну где ж ты бродил?"...